Il fut un temps où la vie avait une signification. Je ne me souciais pas des problèmes de ce monde : une bulle infranchissable. Un obstacle contre les attaques extérieures. Mais aujourd'hui, il n'y a plus rien. Mon existence n'est qu'une souffrance continuelle et intarissable qui s'écoule comme un torrent dans les eaux du temps. Quand je me regarde dans une glace, je ne vois que l'ombre de ce que je fus il y a longtemps. Je ne vois qu'un visage que je ne reconnais plus, que je ne comprends pas. Un visage qui ne goûte plus à rien et qui n'est plus que du marbre poli.
La joie n'est que le répit de la détresse. La vie est si cruelle que je pleure chaque nuit de n'être que sa marionnette. Je ne contrôle rien et je m'en rends compte. Derrière-moi, je n'ai laissé que des débris éparpillés au sol. Devant-moi, il n'y a plus que l'éternité qui m'attend. Elle me sourit et me laisse à mes histoires monotones, indéfiniment répétables. Mon âme saigne, maculée d'un linceul rouge. Je ne veux plus connaître la souffrance. Ce sentiment de déchirure, de mal-être profond et incommensurable. La nausée qui vous tiraille et le ventre qui se noue comme si on enfonçait une lame dans vos entrailles.
Le monde est cruel, injuste, et il le restera toujours. J'aimerais d'ailleurs lui dire adieu. Mais je ne peux pas. Suis-je trop lâche, suis-je trop faible ? Je ne veux plus de cette vie dans la mort mais elle continue pourtant, identique quand ce n'est pas pire. Cette vie qui ne veut plus rien dire et qui s'écoule sans fin.